птица Говорун, 47 - 15 апреля 2015 00:19

Моя жизнь- как вокзал. Этот хлам на полу- память о тех, кто ждал здесь свои поезда. Бутусов.
В самом деле, моя жизнь- это большой вокзал. Огромный такой вокзал. Люди приходят сюда, покупают билеты, ждут своего поезда. и уезжают. Некоторые задерживаются. И вокзал успевает к ним как то привязаться. Зная, что они всё равно уедут. И они уезжают. Моя жизнь- вокзал.
Они приходят и уезжают, все эти люди. Кто то из них оставляет на память смешные, забавные моменты. Кто то- боль и горечь. Но даже это- правильно и верно. Потому что- должны же они где то провести время в ожидании своего поезда? Кто то возвращается. Приезжает назад- но, опять же, получает свой багаж и уходит.
Никто в моей жизни не задерживается. Жизнь- вокзал. Если думать так, осознавать это так, всё становится намного понятней и легче.
Знаешь, я сегодня пришла на вокзал. И просто стояла и смотрела. всей кожей впитывала. И поняла это совершенно чётко и ясно- моё сравнение верно. На все сто процентов.
Люди приходят и уходят. Со всеми своими проблемами, со своей вечной спешкой, со страхом фатально опоздать- и с неизбежными опозданиями. А вокзал принимает их такими, какие они есть. Вокзал не пытается их изменить, сделать лучше, направить в нужную сторону. Потому что вокзал изначально знает- каждый из них здесь ненадолго. Как бабочки- подёнки, которые живут один день.
Они- бабочки- подёнки. И выпархивая из моей жизни, они исчезают. Всё равно, что смерть. Или просто- дождались своего поезда и уехали.
Довольно странное осознание. Что смерти нет, на самом деле. Просто человек дождался своего поезда, сел- и уехал. Куда то очень далеко. И написать оттуда нельзя, и позвонить- да и кто будет писать или звонить вокзалу. никому это и в голову не придёт.
А вокзалу, знаешь ли, иногда, очень редко, в дождливые, ледяные ноябрьские вечера, так хотелось бы получить письмо. Старинное такое письмо, на бумаге, в конверте. Не обезличенную почту на и- мейл. А совершенно личное, бумажное такое письмо. Глупо, конечно. Никто не пишет вокзалам. Тем более, на бумаге.
Их много, пассажиров. Они заходят в мою жизнь, не вытирая ног в грязных сапогах. Оставляют окурки, пластиковые стаканчики, объедки в целлофановых пакетиках, шелуху от семечек. боль, страдание, непонимание, отчаяние, сотни безответных вопросов. оставляют свои истории. И вокзал бережно складывает это всё в камеру хранения.
Вокзал ни к кому не привязывается по настоящему. Никогда. Ибо это бессмысленно. И остаётся лишь- "память о тех, кто ждал здесь свои поезда".

• 
• 
•